Grå novembernatt. Jag lyssnar på stormen utanför, händerna ligger tungt över katt som numera sover på min mage om nätterna. Under hennes tass finns spår av systern, den enda likhet de har. I hennes päls ser jag Rodins tavlor, på bakbenen ligger Hôtel Biron’s övervåning. Hon är ett litet konstverk, på många sätt. En liten sammansättning av minnen.